Cuntstrasse

Nichts bleibt dem Blick verborgen, hier, vor der Toilette, alle müssen hier vorbei, irgendwann, und alle kommen sie heute Abend in die Paris Bar, alle, die üblichen und andere, es ist Berlinale und so ist auch heute Abend alles voll und laut und verqualmt und wir, die beiden unbekanntesten Berliner Stammgäste der Welt der Paris Bar, trinken noch mehr, mehr vom warmen Wodka. Michel kommt vorbei, bleibt stehen, zetert über den Tod seiner Frau und wir sitzen da und schauen hoch zu ihm und nicken hilflos und ehrfürchtig und er lacht traurig und geht dann wieder, aber nicht ohne einen Spruch in die Menge zu blasen, den keiner versteht, aber das ist ihm eh egal, dem Michel, glaube ich.