Fensterscheiben von Bäckereien, beschlagen von dampfenden Öfen, die zerrissene Strasse glänzt in Nässe. Das Hotel liegt noch im Dunklen, bewacht von schwarzen und schlafenden Karossen.
Hier ist alles Einsamkeit.
Dann Menschen, allesamt unbekannt, Weihrauch in den Fluren. Zwergengebäck und schlechter Kaffee und Obst aus Silber.
Alles ist hier Einsamkeit.
Durchreise gönnt sich keine Rast, Damen in weissen Blusen bringen immer mehr Silber in die ungezählten Zimmer, die Vertäfelung erdrückt mich.
Alles hier ist Einsamkeit.
Wo bist du, gerade jetzt, isst keine silbernen Äpfel, träumst von schwarzen Karossen und Gebäck für Riesen.
Alles hier ist Einsamkeit.
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