Die Frankfurter Allee, die Strasse, das Nirgendwosonst. In östlicher Richtung nur grauer Horizont, im Westen nur Schwarz. Dazwischen: Monochromismus in Schatten. Die Kinderwagen quietschen, ähnlich wie die Mütter. Hier ist nicht weniger Glamour als auf dem Kurfürstendamm, nur ist er hier ehrlicher, erträglicher. Das Jeton wirbt mit bleichen Plastikplanen für irgendetwas, irgendwann.
Die Ringbahn spuckt mich aus und fährt im Kreis, doch keiner merkt es.
Nur nicht ankommen. Das wäre das Schlimmste.
Die Allee, hier gibt es keine Bäume, ihr gibt es nur Äste ohne Stamm, die wie dürre Finger den Himmel in ein Mosaik zerschneiden. Hier ist Berlin.
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